Кричат перепела, трещат коростели...

* * *

Кричат перепела, трещат коростели,
   Ночные бабочки взлетели,
И поздних соловьев над речкою вдали
   Звучат порывистые трели.

В напевах вечера тревожною душой
   Ищу былого наслажденья —
Увы, как прежде, в грудь живительной струе!
   Они не вносят откровенья!

Но тем мучительней, как близкая беда,
   Меня томит вопрос лукавый:
Ужели подошли к устам моим года
   С такою горькою отравой?

Иль век смолкающий в наследство передал
   Свои бесплодные мне муки,
И в одиночестве мне допивать фиал,
   Из рук переходивший в руки?

Проходят юноши с улыбкой предо мной,
   И слышу я их шепот внятный:
Чего он ищет здесь средь жизни молодой
   С своей тоскою непонятной?

Спешите, юноши, и верить и любить,
   Вкушать и труд и наслажденье.
Придет моя пора — и скоро, может быть,
   Мое наступит возрожденье.

Приснится мне опять весенний, светлый сон
   На лоне божески едином,
И мира юного, покоен, примирен,
   Я стану вечным гражданином.

1859
Афанасий Фет. Воздушный город.
Стихотворения 1840-1892 гг.
Из поэтического наследия.
Москва, "Центр-100", 1996.