Счастье

Есть счастье у нас, поверьте,

   И всем дано его знать.

В том счастье, что мы о смерти

   Умеем вдруг забывать.

Не разумом, ложно-смелым.

   (Пусть знает,— твердит свое),

Но чувственно, кровью, телом

   Не помним мы про нее.



О, счастье так хрупко, тонко:

   Вот слово, будто меж строк;

Глаза больного ребенка;

   Увядший в воде цветок,—

И кто-то шепчет: «Довольно!»

   И вновь отравлена кровь,

И ропщет в сердце безвольном

   Обманутая любовь.



Нет, лучше б из нас на свете

   И не было никого.

Только бы звери, да дети,

   Не знающие ничего.